Miedo

Y yo sigo teniendo miedo a no tener miedo,

miedo a la puerta que se cierra poniendo final a la visita,
miedo a la única esperanza, a la unívoca verdad de un falso amor,
miedo a la marea de emociones que se lleva las ilusiones,
miedo a la desnudez que muestra lo que no hay,
miedo a la vida sin muerte y a la mente sin alma,
miedo a la guerra, a la violencia, a la inconsciencia,
y yo sigo teniendo miedo a que, sin avisar, hoy no tenga mañana.

Alberto García Santiago

* Alberto García Santiago es colaborador en el Ateneo. Su espacio, aquí.

* Alberto García Santiago es autor del blog "Combatiente literal".

Gracias... merci beaucoup

Lo he leído tantas veces que lo sé de memoria. La primera vez fue en 2006, en la magnífica biografía titulada ‘Ligero de equipaje’ que escribió Ian Gibson sobre el poeta.

La casualidad hizo que en un mes fuese a Collioure por primera vez y estuviese allí, delante de la tumba de Machado y su madre, con ese libro apoyado en el pecho. Era el 9 de julio. No sé si fue suerte o casualidad, pero cuando entré al cementerio no había nadie y tuve la fortuna de estar solo, unos diez minutos, hasta que entraron unos visitantes. Durante ese tiempo pude allí, de pie, frente a la tumba del poeta, recitar en silencio, llorar, trasladarme a Soria, su amada Soria... los sentimientos de aquel día cada vez que llega el 22 de febrero son los mismos; los mismos que tengo mientras escribo esta entrada.

Colliure, 1939. En la noche del 22 al 23 de febrero, las manos de Juliette Figuères se afanan en coser una bandera tricolor: la bandera republicana española que ha de cubrir, al día siguiente, el cuerpo sin vida de un hombre, Antonio Machado, que acaba de fallecer, a las 15:30 horas, después de unos días de agonía, tal día como hoy de 1939. Juliette, que en ese momento tiene 41 años, había sido una de las primeras personas que ayudaron al difunto y su familia cuando arribaron a este hermoso pueblo costero de los Pirineos Orientales franceses, sin que nadie reconociera al famoso poeta.

Desde la oscuridad

Un semblante despojado de perfil,

ronronea entre la niebla de la madrugada,

sosteniendo su mirada febril,

arremetiendo sin sentido contra un alma apenada.

Valiente oscuridad que apaga la verdad,

que calibra el aliento seco de las patrañas,

mutila la esencia de la libertad,

y remueve el pozo negro de las entrañas.

Alberto García Santiago

* Alberto García Santiago es colaborador en el Ateneo. Su espacio, aquí.

* Alberto García Santiago es autor del blog "Combatiente literal".

El Borges que elogió la sombra de su ceguera

"Jorge Luis Borges plantea en esta conferencia que su modesta ceguera no es la dramática oscuridad que el sentido común cree, sino un mundo de colores que en su caso se originó a partir de un lento crepúsculo". Fuente original de esta entrada.

Citas de Jorge Luis Borges

- La timidez es uno de los males que uno tiene que tratar de sobrellevar.
- Sabemos lo que perdemos pero no sabemos lo que vamos a ganar después.
- No me dejé acobardar por la ceguera. La ceguera no ha sido para mí una desdicha total, no se la debe ver de un modo patético. Debe verse como un modo de vida: es uno de los estilos de vida de los hombres.
- ¿Quién puede explorarse y conocerse más que un ciego?
- La tarea de ser poeta no se cumple con un determinado horario, nadie es poeta de 8 a 12 y de 2 a 6, quien es poeta, es poeta continuamente, se ve asaltado por la poesía continuamente.
- La ceguera es un don también. Debemos encararla con valentía.
- Hay un color que me ha sido siempre fiel, que me ha acompañado siempre: el amarillo.
- Yo siempre imaginé el paraíso bajo la especie de una biblioteca.
- La poesía de Homero es visual, muchas veces espléndidamente visual; como lo fue, en menor grado desde luego, la poesía de Oscar Wilde

Poema de los dones, de Jorge Luis Borges

Yo siempre me había imaginado el Paraíso bajo la especie de una biblioteca. Otras personas piensan en un jardín, otras pueden pensar en un palacio. Ahí estaba yo. Era, de algún modo, el centro de novecientos mil volúmenes en diversos idiomas. Comprobé que apenas podía descifrar las carátulas y los lomos. Entonces escribí el «Poema de los dones», que empieza: «Nadie rebaje a lágrima o reproche / esta declaración de la maestría / de Dios que con magnífica ironía / me dio a la vez los libros y la noche». Esos dos dones que se contradicen: los muchos libros y la noche, la incapacidad de leerlos… Extracto de una conferencia de Jorge Luis Borges (1977).

Resumen de otoño, de Julio Cortázar

En la bóveda de la tarde cada pájaro es un punto del recuerdo...

En la bóveda de la tarde cada pájaro es un punto del recuerdo.
Asombra a veces que el fervor del tiempo
vuelva,sin cuerpo vuelva,ya sin motivo vuelva;
que la belleza, tan breve en su violento amor
nos guarde un eco en el descenso de la noche.
Y así, que más que estarse con los brazos caídos,
el corazón amontonado y ese sabor de polvo
que fue rosa o camino...
El vuelo excede el ala.
Sin humildad, saber que esto que resta
fue ganado a la sombra por obra de silencio;
que la rama en la mano,que la lágrima oscura
son heredad, el hombre con su historia,
la lámpara que alumbra.

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Tras el rastro de la voz que lee poesía

Para los amantes de la poesía y... Charles Bukowski

Cuando Julio Cortázar dibujó en prosa una boca con precisión suiza

 Un fragmento literario del capítulo 7 de "Rayuela"

"Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad, elegida por mí para dibujarla con mi mano en tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.

Me miras, de cerca me miras, cada vez más cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y los ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde el aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces, mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llenas de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mí como una luna en el agua".

La boca, poema de Miguel Hernández recitado por Pepe Mediavilla

Fuente original de este vídeo.

Quién fue Pepe Mediavilla.

Luiggi, por favor, que no desaparezca nunca este canal. 

Es como mantener vivo a Pepe Mediavilla. Gracias de antemano.